第27章 太子殿下万岁

    关门缓缓打开。
    孙传庭站在门后，看着太子一步步走过来。
    他张了张嘴。
    想喊“殿下”，想报军情，想说“臣幸不辱命”。
    可喉咙像被什么东西堵死了，一个字都挤不出来。
    打了半辈子仗。
    跟崇祯要了十几年粮。
    他得到的，永远是催战的圣旨，是猜忌的弹劾，是诏狱的冷墙，是一句轻飘飘的“卿当为朕分忧”。
    打赢了，没赏，反倒要防着“养寇自重”的罪名。
    打输了，砍头，抄家，连辩解的机会都没有。
    从来没有人问过他累不累。
    从来没有人先给他送粮、再给他派兵、最后亲自赶到前线兜底。
    从来没有人，把他孙传庭当人看，而不是一只用来平叛的狗。
    五十多年的人生，刀山火海闯过来，诏狱大牢熬过来。
    他以为自己早就心硬如铁了。
    可这一刻，膝盖一软。
    “噗通”一声，单膝重重砸在了地上。
    不是按礼仪跪的。
    是腿自己撑不住了，垮了。
    这双腿，在城楼上站了小半个月。
    从日出站到日落。
    撑住了饥饿，撑住了疲惫，撑住了六十万大军的围攻。
    可这一刻，撑不住了。
    “臣孙传庭……参见太子殿下。”
    声音沙哑得像砂纸磨过石头。
    说这几个字的时候，眼眶里发烫。
    他死死咬着后槽牙，把那点湿意硬生生憋了回去。
    这一跪，跪的不是君臣名分。
    是知遇之恩。
    是他等了半辈子，终于等来一个能让他放手打仗的主子。
    朱慈烺翻身下马，快步上前，双手托住他的胳膊。
    指尖触到的地方，铠甲又旧又硬，硌得慌。
    他看着孙传庭的脸——
    颧骨高高凸着，眼窝深得像两个坑，胡子花白打结，肩上的甲片掉了两块，用麻绳胡乱捆着。
    风尘仆仆，像一棵被风干了的老树。
    朱慈烺顿了顿，只说了四个字：
    “孙督师，辛苦了。”
    就七个字。
    轻得像一阵风。
    却撞得孙传庭胸口猛地一缩。
    刚才憋回去的热意，瞬间又涌了上来，堵得鼻子发酸。
    他想说“臣愧对殿下信任”，想说“臣差一点就守不住了”，想说“臣以为这辈子都等不到这一天”。
    可喉咙里像塞了团棉花，半个字都吐不出来。
    只能重重地点头，手死死攥着太子的手臂，指节白得像雪。
    朱慈烺没抽回手。
    任由他攥着，另一只手轻轻拍了拍他的肩。
    “你守住了潼关，就是首功。
    接下来的事，交给孤。”
    城墙上，老张头还直勾勾地看着城下。
    胳膊上的绷带渗着血，是昨天砍闯军时挨的一刀。
    昨天他还在想，今天大概就要战死在这了。
    死了也没人收尸，扔在城墙根喂野狗。
    现在太子来了。
    带着粮，带着银子，带着一群像杀神一样的重甲兵。
    亲自来了。
    鼻子忽然一酸。
    眼泪毫无预兆就掉了下来。
    不是难过。
    是高兴。
    是委屈。
    是憋了几个月的绝望，一下子泄了闸。
    他抹了一把脸，把眼泪鼻涕蹭得满脸都是。
    弯腰捡起地上的长矛，用矛杆狠狠砸着垛口，扯着破锣嗓子喊：
    “太子殿下万岁！”
    喊着喊着，自己先笑了。
    笑得满脸皱纹都挤在了一起，像个傻小子。
    喊声像火星落进了干草堆。
    城墙上瞬间炸了。
    “太子殿下万岁！”
    “大明万岁！”
    喊声此起彼伏，一浪高过一浪。
    整座潼关城，都在欢呼声里发颤。
    有人把头盔摘下来抛向空中，
    有人抱着战友又跳又叫，
    有人跪在地上对着东边磕头，磕完了爬起来接着喊。
    小石头站在老张头身边，喊得嗓子都劈了，眼泪流得满脸都是，自己却浑然不觉。
    孙传庭站在城楼下，听着头顶震天的欢呼。
    没有制止，也没有训斥。
    打了半辈子仗，他从没见过这样的场面。
    他也不想制止。
    这群兵，苦得太久了。
    也该，痛痛快快高兴一回了。
    朱慈烺走上城楼。
    站在垛口边，望向关外。
    李自成的连营，一直铺到天边。
    帐篷密密麻麻，从关下延伸到地平线尽头。
    六十万人的篝火虽已熄灭，余烬还冒着烟，像一片灰沉沉的云，罩在大营上空。
    旗帜乱飘，人喊马嘶，隔着老远都能听见那边的喧嚣。
    他看了片刻，嘴角勾起一抹冷笑。
    语气轻得像在聊天气：
    “六十万。挺多的。”
    旁边的副将刚要附和，就听见太子又补了一句。
    声音不大，却裹着刺骨的寒气：
    “明天，就不多了。”
    他转过头，看向身后的沈炼，又扫过城下校场上的三千重甲。
    抬手，动作很轻。
    城下，三千把陌刀同时举起。
    雪亮的刀身映着晨光，冷光晃得人睁不开眼。
    从城楼上望下去，像一片钢铁森林，在朝阳里缓缓苏醒。
    “孤带你们来，就一件事。”
    朱慈烺的声音顺着风飘下去，清晰地落在每一个铁甲兵耳边，
    “明天，跟着孤冲出去。
    李自成的六十万人，给孤碾成碎片。”
    三千铁甲同时顿刀。
    轰——
    一声闷响，地面都跟着颤了一颤。
    城楼上的灰，又簌簌往下掉了一层。
    没有呐喊，没有应和。
    只有这一声刀砸大地的闷响，像惊雷，像承诺。
    千言万语，都在这一刀里。
    孙传庭站在一旁，看着太子的侧脸。
    晨光勾勒出少年还带着稚气的轮廓，可那双眼睛里的狠劲、那股睥睨天下的狂，根本不像个十五岁的孩子。
    他打了半辈子仗，见过勇猛的，见过谨慎的，见过狡猾的，见过懦弱的。
    从没见过这么狂的。
    可他偏偏信。
    信明天，李自成的六十万大军，真的会被这三千铁甲，碾得稀碎。
    夜色降临。
    潼关城楼上的火把，亮了一夜。
    校场上，三千重甲兵没有卸甲，没有休息。
    就那么安静地站着，像三千尊铁铸的雕像。
    陌刀插在面前的泥土里，刀身映着火把的光，泛着暗红的冷光。
    没有人说话，没有人咳嗽，没有人动一下。
    就这么站着，站了整整一夜。
    像在积蓄力量，像在等待破晓的那一声令下。
    一万多新军和秦兵混编在一起，抓紧时间磨刀、擦甲。
    有人把刚领到的银子摸了又摸，小心翼翼揣进怀里最里面的兜，按了又按。
    有人蹲在地上，低头给刀开刃，磨石沙沙作响，在夜色里传得很远。
    有人凑在一块吹牛，说昨天砍了几个闯贼，明天要多砍几个，赚够了银子就回家买地娶媳妇。
    老张头坐在城墙根下。
    胳膊上的绷带换了新的，白白净净的。
    手里攥着一块银锭，是今天补发的赏银。
    他用衣角擦了又擦，借着火光看了半天，笑得合不拢嘴。
    然后揣进怀里，重重按了两下。
    明天，他也要出城。
    不是缩在城墙上等死。
    是跟着太子，跟着那三千杀神，冲出潼关，杀进李自成的六十万大军里。
    打了二十三年仗，他从来都是守，从来都是躲，从来都是被逼着拼命。
    这是第一次，他想主动冲出去，痛痛快快杀一场。
    跟着这样的主子，死了也值。
    孙传庭站在城楼上，望着关外的闯军大营。
    那边篝火密密麻麻，吵吵嚷嚷的。
    隐约能听见刘宗敏的怒骂声，说明天要亲自带队冲城，把孙传庭的脑袋砍下来当夜壶。
    孙传庭笑了笑。
    眼里带着点怜悯。
    闹吧。
    趁今晚，再闹最后一夜。
    明天太阳升起来的时候，这些篝火，就该灭了。
    关外的帅帐里，灯火通明。
    李自成还在跟众将喝酒划拳，盘算着破城之后怎么分银子、怎么进北京坐龙椅。
    刘宗敏拍着桌子骂，说明天要第一个冲上城头，活剐了孙传庭。
    没有人知道，潼关城里多了三千尊杀神。
    没有人知道，他们眼里的三万饿兵，明天会变成咬碎他们喉咙的猛虎。
    更没有人知道，明天太阳升起的时候，就是六十万闯军崩盘的开始。
    夜越来越深。
    两边的火把，隔着一道潼关城，遥遥相对。
    一边是狂妄的喧嚣。
    一边是沉默的杀机。
    所有人都在等。
    等破晓。
    等那一场，注定天翻地覆的血战。